(Con audio en la voz del autor)

Siembra fugaz la vida
audaz cosecha la muerte
redime falaz el tiempo.



(Con audio en la voz del autor)

Siembra fugaz la vida
audaz cosecha la muerte
redime falaz el tiempo.



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Empapado
de arcanos atavismos
me escudo del agua
empotrándome
—como una sombra más
de la noche insolente—
contra las paredes
que cinéticas se agitan
a mi tránsito
en silente protesta incorpórea
reminiscente
del susurro de yertas
catacumbas
nubladas de muerte
y de periódico insomnio.
Levitan
las calles altivas
manchadas de lluvia
en la selva incoherente
de pretéritos
alargados
hiperbólicos pasos
inexistentes
que delataron
—en antiquísimo charco
de imprecaciones—
su deseo ferviente
de
celeridad
advenimiento
y refugio.
Yo
—hijo incestuoso
de la nulidad
con la nada—
dejo vagar
mi sombra:
que sea pasto
y consuelo
de las arañas
que sigilosas
acechan
desde las esquinas
junto a las carcomas
y los grillos malhumorados
de viejos pórticos
—predecible, estilizada
sombra
de antiguas certezas
e incandescente,
febril duda
colgada de mis sienes
como corona irrefutable
de blanquísimas,
amputadas magnolias—.
Mis pasos
son
el eco inminente
de una memoria
atomizada
y escupida al cielo.
Calle abajo
imposta
el silencio
su inconfundible
aria
de repetida calma...



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(Con audio en la voz del autor)

Agua
fragante
de húmedas texturas
e inusitado trayecto:
resbalas
como lengua
transparente
sensual
y líquida
que lame
sin recato
ni respiro
el estremecido rubor
de los poros
que gritan.
Me entrego
—olvidado
de lo imposible—
al rapto inefable
y sutil
del momento.
Me haces rehén
en prisión
de líquidas tibiezas
como dedos
que acarician
mi ansiedad
y mi sexo
abriendo
de piernas
mi raciocinio
para exultarme
—embriagado
y fresco—
de cara
a la experiencia
inexplicable
de haber
—sin siquiera
saberlo—
triangulado
con el agua
y con la espuma
una orgía
que se hizo a espaldas
del tiempo.



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(Con audio en la voz del autor)

Cuba afilada:
cuchillo triste y sombra
sobre mi pecho.
Eres apenas
un promontorio incierto
entre la bruma.
Viejo recuerdo
de algas muertas cabalga
sobre la espuma.



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¿A dónde ir
con tanta
tristeza?
Con tal congoja
que pesa
abrir
los ojos
parpadear
ante el asalto
subyacente y rapaz
de la luz
que como dardo de impiedades
atraviesa
lacerando
la pupila
que ciega
llora
reclamando
armisticio
—sin condiciones—
de profética soledad
y cabalístico
silencio.



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(Con audio en la voz del autor)

Pechos
hermosos y tersos
como ondulantes
colinas
de terciopelo...
Pezón enhiesto
y carnal
con sabor
a dulces gozos;
alma mater in extremis
de tres hijos
y un sobrino
huérfano.
Los toco:
su suavidad
electriza
mi cuerpo.
Pechos
gloriosos
de hembra fértil
sin paralelo:
compromiso
inalienable
de la tierra
con el cielo.



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Shadow
plays
with light.
Light
chases
shadow.
Shadow
hides
from light.
Light
discovers
shadow.
Shadow
threatens
light.
Light
strangles
shadow.



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(Con audio en la voz del autor)

Ascua de nácar
sobre añil reposado
y transparente.



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Vahos de invierno
de un hemisferio
al otro
de la mesa.
El café tirita
en la taza
desnuda
nublada en vapores
y albura
que impreca.
El frío
se impone
con termómetros
de silencio.
O
tal vez
no.



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Ayer día 28, con la entrada dedicada al Apóstol de la independencia de Cuba, José Martí, llegamos a las 500 entradas que han visto la luz en Pedro's Island.
Para conmemorar este hito significativo en la publicación y evolución de este espacio, hemos creado un afiche conmemorativo que deseamos compartir con todos ustedes si gustan y desean llevárselo a sus propias bitácoras.
Gracias a todos por ser el ingrediente más importante del éxito de esta Isla que día a día florece, se expande y se renueva con el concurso de sus apreciados comentarios y el privilegio de sus visitas diarias. Bienvenidos siempre.
Quinientas entradas:
parece impactante.
Quinientas entradas:
número importante.
Quinientas entradas
y otras esperan.
Quinientas ya cuelgan
en la blogosfera.



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A José Martí (28 de enero de 1853 - 19 de mayo de 1895), quien amó a Cuba hasta entregarle su propia vida y quien aún, a 157 años de su nacimiento, es el pensador, intelectual y creador literario más necesario, mal interpretado y manipulado de toda nuestra historia como joven república y como punto referente de inspiración, fracaso y esperanza para todos los pueblos hermanos de América.
Bienvenido en su día,
Maestro.
Bienvenido a esta Isla
cimentada
sobre técnicos prodigios
en la súbita explosión
de embotellados
silencios.
Bienvenido
a esta tierra
de luces
y artificios
que encubierta
tras otras denominaciones
o desde su fértil anonimato
sigue siendo Cuba
porque Cuba
no emigra de la sangre
ni se exila en la memoria
sino que fluye
como un río
en todos nosotros
y va
con los pies ampollados
y el alma rota
donde quiera
que la planten
como un árbol
aquellos
que la llevamos
como semilla
en medio del pecho.



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En sus ojos
el ocaso
de un sueño.
En su mente
la memoria
que insulta.
En su vientre
la esperanza
hecha vida.



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Ventana como ojo
abierto sobre el mundo:
testigo mudo.



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Massiel
Joe Dassin
Mina
Sergio Mendes & Brasil '66
Irakere



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Perra pequeña
tiembla de miedo y frío
sobre mis piernas.






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