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Esta hora es
la hora sedienta.
La luna se empina afuera
(diente clavado
en el vientre pubescente de la noche).
Aquí asomado
juego con tu origen,
cercenando el aire
saqueado de fragancias.
De amor me hablas
y amores te doy
—yo que desde esta incertidumbre
soy
una sombra más en tus sinuosidades,
un perfume:
una esencia entre tantas
de tus jugos que galopan
la cresta náutica de mi lengua—
a la deriva
en humedades que bullen
como mediterráneos maremotos
turbando la paz
de mis golfos nublados.
A mis compatriotas. donde quiera que estén, con todo respeto y derecho a la disensión
Si camino despacio.
Si corro.
Adoquín fiel a mi pie
espejo del sonido
que en distancia
se hace sombra
yerta de afanes.
Hemos venido al exilio
a indigestarnos de abundancias
a decir 'yes, sir'
y 'how are you?'
a comprar libertades que sucumben en una onza de cocaína
a engordar la memoria de los ordenadores
a morirnos de tabaco adulterado que no respira
a olvidarnos del son que suda
a incinerar nuestros muertos incompletos
a silenciar el tambor y la guitarra
a torturar la pasa adulta
a lavarnos el alma en la pila de los dólares
a masticar diamantes incoloros
a sellar con oro nuestros orificios
a cubrir con perfumes el hedor de lo viejo
a inventar erecciones
a idear castigos
a erigir muros eternos
a patentar el odio
a cebar la envidia
a despreciar atmósferas
a calcular testamentos
a esclavizar los sueños
a paliar con Coca-Cola la sed del regreso
a planear revoluciones sin mover un dedo
a aburrirnos de espacio
a morirnos de exóticos cánceres
a extirpar asombros
a sembrar hastíos
a romper
el espejo fiel
de los pasos
a asfixiar el eco.
Si camino.
Si corro.
Silencio.
renunciar/compensar
renunciar/ocultar
renunciar/continuar
renunciar/despertar
renunciar/maldecir
renunciar/sonreír
renunciar/existir
renunciar/ y morir
... como esas Floras de Portocarrero:
la cabeza
preñada de selvas
—como libros
las manos—;
la falda
ceñida al cuerpo
(anaconda en abrazo ascendente).
En un aburrimiento de ruedas
(de regreso de todos los paseos)
la vi de cerca —nuevamente—:
el desierto ocre
a la Van Gogh de su pelo
relatando
innúmeras pesadillas...
No one but you
knows
the place
where I hide my sadness
where I exile sorrow
where I give myself
in useless
futile
bloodless sacrifice
to the almighty
deity of
'what if'
and worry.
Only
the saving vessel
of your voice
of your warmth
of your presence
arrests
the drowning.
You float me
then
—relieved
and exhausted—
atop the winged sail
that brings me
ashore.
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