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(Con audio en la voz del autor y música de fondo)
¿Qué puede inspirarme hoy?
¿El día pintado
en translúcida acuarela
o el amnésico verde de las ramas
piojosas y deprimidas
en la bipolaridad de silentes
estatuarios arrebatos
documentados
sobre concéntricas historias clínicas
de leñosa, esquizofrénica patología arbórea?
¿Hablar de la flor suspendida
y glacialmente occisa en la cuna del viento
como feto abortado en la engurruñada placenta
de sus pétalos sietemesinos
y laxos?
¿O tal vez masturbar
la reproducida imagen de un sol proxeneta
en la pornográfica memoria
de mediodías desnudos y erectos
eyaculados de fuego
en la irreverente y exhibicionista
fornicación de la luz
hecha meretriz del tiempo?
¿En mí y el infranqueable puente
de mis intransigencias?
Si no sé si soy o si estoy
o si estoy simplemente
por estar
o si soy
por accidente
una encarnación
del pabilo
hecho sombra
tras la sombra
de lo plausible.
Mejor dejarlo ahí:
trunco
sin inspiración...
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