Existencial

En el espacio

limitado

de las horas

voy a echar a jugar

los ojos

como dados...

Si he muerto

tantas veces

no importa

una más.

Si he muerto de hastío

pegado a los barrotes

del aire.

Si he muerto de silencio

ahogado en los valles del eco

que hacen mofa

del sonido.

Si me he ido

desgastando

en coágulos blancos

de placer

y furia

cómo no jugar

entonces

a la suerte

y a la mentira

como tal

de la suerte

irreversible.

Cómo,

si en cada pecho

estrujado

ha brotado

una gota

de amarga paz

taciturna

confundida

en el rubor de la sangre...

¿Cuánto pagar

en este juego sin billetes?

¿Cuánto plegarme

ante la igualdad

y la humildad

que son álgido reflejo

en proyección absoluta

de apaleado egoísmo

y arrastrada culpa?

¿Hasta dónde

hay paciencia y camino

para la incorregible añoranza

de mis pies sin alas?

¿Hasta cuándo?

¿Hasta la muerte?

Si la muerte

me ha venido

de silencio

de placer

de hastío...