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domingo, 13 de marzo de 2011

Rara Avis

(Reposición ahora con audio en la voz del autor)


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Enhiesto de los lupanares

el eco trae resonancias

de antiguas exequias.


En el nexo que implica

en la luz del reflejo

en los párpados lentos

soy;

en la espira del tiempo

el placer que vomita

en la sal de los sueños

soy;

en la flor desprovista

en el miedo tangible

en la tarde imperfecta

soy;

en la aurora extasiada

el silencio que grita

en el grito callado

soy.


Ave asida del aire

vuelo libre sin lastre

pluma al viento que bate

soy;

parricida execrable

de mis versos, martirio

dios total de mi arte

soy.




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martes, 8 de marzo de 2011

Latitud cero

(Reposición ahora con audio en la voz del autor y música de fondo)


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Cuba desfiló ante mis ojos

como un remolino

girando

en la gangosa negrura

del disco:

como un presagio

de arenas

en el desierto creciente

de las fechas

de nunca más.


Pasó

y no pude beber

de sus aguas de mayo

(pobre de mí

queriendo refrescar

la fiebre

de mis oquedades

en los puros manantiales

de este ensueño de abril)

y no pude detener

los jinetes que olorosos

perfumaban

de caña y tierra

mi árido páramo íntimo

ni tomar por las crines

este mar

disfrazado de puente

que exhala

la memoria dulzona

de aguados salitres.


No pude.

Me impregné de nostalgias.


Pasó Cuba

calmada e indolente;

sus playas eternas

dispuestas a anegar

el hueco laberinto

de mi viejo

corazón.




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martes, 22 de febrero de 2011

Juegos y refracciones

(Reposición ahora con audio en la voz del autor y música de fondo)


Cuando creé este poema, no la conocía. Tal vez la presentí, no obstante. Para Paloma Corrales, esta reposición de hoy.


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Paloma.

Palo.

Palomar.

Palo.

Mar.

Paloma

sobre el palo.

Paloma

sobre el mar.

Palo

de mar

para paloma.

Palomar

de palo.

Paloma

palo

y mar.




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domingo, 20 de febrero de 2011

La luna de Étienne

(Reposición ahora con audio en la voz del autor. De mi Poemario Insomnia, 1988)


Dedico hoy este poema, a Taty Cascada y Amelia Díaz



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Suspendida sobre París

hay una luna extraña

que los poetas no ven;

una luna

con astas de toro,

como traída de España:

negra luna de aspavientos

y lágrimas secas

que pende lánguida

y se baña en las aguas

de un Sena difícil.


El Louvre

no conoce

esta luna extranjera

que en las madrugadas

baja

a cabalgar

en las fuentes de Versalles,

galopando sobre las aguas

con la siniestra sombra

de un espectro vital.


Los hombres

que venden y beben vino

y las coristas anónimas

la miran pasar

en la forma

de una prostituta

y los ministros

y los embajadores

y los turistas de los Campos Elíseos

la creen

una exótica celebridad

de cabellos opacos.


Étienne la conoce.


La saluda cada alba

con sus manitas

manchadas

de tinta de Le Monde;

cada mañana

en un romance nuevo

que huele a cieno

y naranjos en flor.


Van las dos

atravesando

los arcos

y las plazas convulsas

mientras París lanza un bostezo

de gente que anda al Métro

y a las compras de cada día.


Los pintores se levantan

y los huelguistas van

al escándalo inmemorial,

y cuando los aviones

vomitan turistas

sobre los museos

y las avenidas

la luna de Étienne

les tiende

una guía de la ciudad.


No hay

una sola flor de lis

en todo París

y los escudos

y las fachadas ancestrales

se deshacen

en la ignominia

de los borrachos insomnes.


Al apurarse la noche,

se despiden.


Ella va a hacer

su función absurda

que los pintores no dibujan

que los poetas no ven

que los falsos gitanos

no cantan.


La luna de Étienne.


El alba llega

y con ella

la nada.


La cita rota

aborta

la última terneza.


Las manos de Étienne,

sus manos,

vacías.


Su luna ha muerto

ahogada

en un eclipse

de indiferencia

y olvido.



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martes, 15 de febrero de 2011

Mariel

(Reposición ahora con audio en la voz del autor y música de fondo)


A mi éxodo en 1980, de mi poemario Insomnia, 1988


(Este poema fue escrito en 1985, para conmemorar el quinto aniversario de los hechos del Éxodo de Mariel, en 1980, cuando se estableció el puente migratorio Mariel-Cayo Hueso por el cual huyeron del régimen dictatorial de Fidel Castro 125 000 cubanos, tras la toma de la Embajada de la República del Perú, unos días antes, por parte de 10 000 cubanos desesperados por salir de la Isla. Este poema me define y define la generación de escritores, poetas y artistas a la cual pertenezco histórica y conceptualmente. Y ya 'Cuba no fue' más para ninguno de los que salimos ni para aquellos que se quedaron, hasta el presente).



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Tengo aún en los oídos

el eco de los insultos.


Abrazo el viento

que me hace

promesas

venideras

mientras la costa agoniza

en un ocaso de espuma.


Tengo aún en los oídos

el eco de las lágrimas

y la visión dolorosa

del éxodo

se pega a los ojos.


Miro atrás y una estrella

llora,

y las flores de mayo

ocultan las corolas mancilladas,

y las aves callan,

y el sol se avergüenza

y se pone

en una explosión

de púrpura escarnecida.


Atrás quedan las máscaras

y los esperpentos de Inclán.


Atrás quedan las consignas

y los cánticos.


Atrás queda la imagen de la frente ancha;

la cabeza baja,

los ojos vacíos.


Tengo aún en mis oídos

el eco de las razones,

y la rebeldía hecha un río

que baña la piel.


Allá quedaron las historias

de españoles y mambises.


Allá quedaron

mis sueños abortados.


Allá se mueren

las esperanzas.


Allá descansan

mis raíces.




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viernes, 11 de febrero de 2011

Mitorrosita

(Reposición ahora con audio en la voz del autor y Rosita Fornés al fondo)


Para Rosita Fornés, unicornio último, en el día de su cumpleaños



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¿Cómo dibujarte, Rosa?

¿Cómo trazarte;

cómo esbozarte?


¿Como ave florecida?

¿O como flor de plumajes?


¿Como viento?

¿Como nube?

¿Como cielo de donaires?


¿Cómo te describo,

Rosa

en el arte de tu arte?


¿Cómo podrían mis versos

crear una luz que plasme

el color de tu finura

y lo fino de tu encaje?


¿Cómo bosquejar el arco

de tantos dardos triunfales?


¿Cómo delinear sin miedo

tu aristocracia galante?


¿Cómo en justicia moldear

la erguidura de tu talle?


¿Cómo, Rosita de Cuba

con mi Isla no asociarte

si una palma es tu figura

y tu figura

en cantares

se desgaja en verdes-lilas,

en azules y azabaches

de amorosas playas yertas

y trópicas tempestades?


Ha de ser mi verso, pues

el pincel que te retrate:

Rosita Fornés, artista

entre monstruos siderales

de todos, la más monstruosa:

mitad diva,

mitad ángel.



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Mi foto
La Habana, Cuba, Los Ángeles, Estados Unidos
Nacido en La Habana, Cuba, el 3 de diciembre de 1960. Emigra a Estados Unidos en 1980, a través del éxodo masivo de Mariel. Ganador de numerosos concursos de poesía, literatura y ensayo en Cuba y Estados Unidos. Publica su primer poemario, "Insomnia" en 1988, con gran acogida por parte de la crítica especializada y el público. Considerado por críticos y expertos como uno de los poetas fundamentales y representativos de la llamada Generación del Mariel junto a Reinaldo Arenas, Jesús J. Barquet, Rafael Bordao, Roberto Valero y otros.